Меня с тебя с самой первой встречи передёргивать начало. На улице - пекло, а меня трясёт будто в одной сорочке на мороз сиганула. Вот смотрю на тебя, тайком, конечно же (ещё не хватало, чтобы заметил), а в голове что-то щёлкает, как будто печатной машинкой текст набирают, причём многообразием и оригинальностью подобранных эпитетов он не блещет. Всего три буквы использованы: М, О, Й. Без тире, точек, пробелов и запятых, единый монолитный поток из трёх букв, который по сути до меня должен смысл какой-то супер важный донести, только вот я ещё не настолько свихнулась, чтобы печатной машинке у меня в голове верить, тем более в ту информацию, что ты Мой.
Задумываться и анализировать все эти выкидоны своего организма было некогда, поэтому закинув всё это в дальний пыльный ящик - отложила на потом.
Казалось бы, всё просто, живи себе дальше, но только вот нет, не получается.
Судьба сидит себе, смотрит на нас свысока и ржёт в голос, мол это ещё не всё - весь цирк впереди.
Только вот клоуна в нашем цирке нет, только дрессировщик и тигрица, которая рычала на всех всю жизнь, парочку людишек даже чуть не съела, а тут смотри-ка прогнулась, доверилась, все трюки на раз-два делает; в огонь, в воду, да куда угодно, лишь бы дрессировщик её по холке потрепал. А тот и треплет, только вот раз в месяц, когда, наконец, вспомнит, что та грустит. Погоняет её немного, погладит и обратно в клетку. У него подопечных и без неё хватает, только вот собачек, что каждому встреченному хвостом виляют - пол цирка, а тигрица одна. Он их гулять за пределы выпускает, а она как сидела, так и сидит, дожидается.
Пыталась прутья грызть - только вот ничего не вышло, на звуки пришёл он, и погладив её, сказал: "Ну, что за психи? Прекращай."
И снова клетка. В ней я. А дрессировщик снова каких-то сук (простите, собачек) учит через палочку прыгать, и тапочки носить. Только вот они за тебя в огонь не прыгнут, а у меня вон, до сих пор уши обпалены, а на боку ожог.